amistad

a dança

Comecei a ler o livro de Rudi van Dantzig sobre Noerejev. O autor pertence à geração de ouro do bailado neerlandês do século XX, tendo sido durante vinte anos director artístico do Het Nationale Ballet e, simultâneamente, um dos coreógrafos mais importantes da cena internacional do mesmo século. A sua coreografia "Monumento a um jovem falecido", inicialmente dançada em Nova Iorque pelo Harkness Ballet, levou Rudolf Nurejev a procurá-lo com o expresso desejo de dançar essa obra juntamente com o Het Nationale Ballet. Foi o início de um relacionamento artístico frutuoso, se bem que extremamente tumultuoso. A leitura do livro, que eu vira em casa de Amigo neerlandês, está a valer exactamente por nos dar a possibilidade de conhecer Nurejev de uma maneira viva e até impiedosa. 

Hoje aqui deixarei somente um pequeno fragmento do mesmo referente à característica diferenciante da dança em relação a outras artes, nomeadamente a ópera e a música clássica. Aqui o deixo na sua versão original em neerlandês:

"Het was ontmoedigend om daarna, tijdens de voorstellingen, te zien hoe hij plotseling, op een moment dat ik niet meer in kon grijpen, toch zijn eigen versie danste.

Dans is in dat opzicht een wat bevreemdende loot in de rij der vertolkende kunsten, er zijn dingen mogelijk die in geen andere kunstvorm denkbaar zijn: in een opera of een concert weet een publiek dat de partituur door zangers en orkest tot in de details wordt gevolgd zoals door de componist werd geschreven, en in een toneelstuk houden acteurs zich aan de originele tekst.

In de dans echter kan het publiek er nooit helemaal zeker van zijn of een bepaalde passage de versie von de choreograaf in kwestie is of een compromis naar inzicht van een danser en/soms ook van een repetitor met eigen ideeën."

(Rudi van Danzig, Noerejev - Het spoor van een komeet, Rainbow Pocketboeken, Amsterdam, 1993)

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morte de um amigo

A morte de um amigo é uma coisa terrível. O coração como que se despedaça, o azul do céu vira cinza, as folhas das árvores esmorecem, há um enorme aperto no peito, uma dor imensa no ventre.

Ontem meu irmão enviou-me um email dizendo que o Dr. Abel Portal falecera a 24 de Dezembro. Era um meu grande Amigo. Amigo de meus pais, o Dr. Abel Portal foi desde a minha tenra idade o meu modelo de pessoa. Teria uns três ou quatro anos quando me perguntaram o que é que eu queria ser quando fosse grande. Referiam-se naturalmente à profissão. A minha resposta terá sido, repetidamente, já que a achavam tão sui generis: Dr. Portal. Ele sempre constituiu para mim ao longo de quase toda a vida o que de nela há de bom. Aristocrata, cirurgião emvários hospitais, director do Hospital de Matosinhos, muito moderno, de uma grande simplicidade de tratamento, desportista (foi director do F.C.Porto), Senhor da Quinta da Costeira em Carregosa, que herdara, via seu Pai, do tio-avô bispo-conde de Coimbra, muito culto, casado com D. Edith, alemã de uma simpatia inacreditável (por intermédio dela, a sugestão dele, passei um mês em casa de primos em Solingen para aperfeiçoar o meu alemão), era tudo o que eu queria ser. Acima de tudo, um homem bom. Longe estava eu nesse tempo de imaginar que muitos anos decorridos, antes de depois da morte de meu pai, ele e D, Edith se tornariam meus grandes amigos e até confidentes em período difícil. No dia a seguir ao funeral de minha Mãe, recebi um telefonema do Dr. Abel Portal na minha casa, agora dominada pelo vazio e o silêncio. “Venha até aqui à quinta lanchar, venha passar umas horas connosco”. No momento exacto, no momento em que mais precisava de estar entre amigos, como que por magia, ele pensara em mim e me convencera a estar dentro da família dele. Há poucos anos recebi dele uma longa carta manuscrita que guardo como relíquia. É um texto pungente, inteligente e belíssimo de um pai sobre a morte de um filho. A morte do João, seu filho mais velho, que se tornara de todos os seus filhos aquele que mais estava ligado a mim, já que coincídiamos na idade e no facto de sermos ambos primogénitos. Ontem foi a vez de eu, com mais de um mês de atraso, já que no estrangeiro, ter a tristíssima notícia da morte do Dr. Abel Portal. Esta noite fiquei horas acordado enquanto imagens do que de bom tenho como recordação desse homem extraordinário. Homem honesto que resistiu a enormes adversidades. Há muitos anos, quando roubado por um sócio estrangeiro frequentador da mais alta finança do Norte, que fugiu para o estrangeiro com o dinheiro da grande empresa de ambos, deixando-a em situação financeira terrível, perante as garras penhoradoreas desses mesmos banqueiros que eram frequentadores  das festas exuberantes oferecidas pelo então sócio, disse um dia a meu Pai: Embora não tenha sido culpa minha, hei-de pagar tudo até ao último centavo. Fê-lo, redobrando as suas actividades médicas. Com o suor do seu rosto. Ele era assim. E já não é mais. A morte, essa inexorável outra face da vida, privou-me de o voltar a ver, de gozar da sua companhia.

Esta noite, há pouco mais de uma hora telefono para casa de um amigo cearense. Notara-o hoje triste. Tinha razão para estar,soube agora. Desabafou e chorou ao telefone a dor imensa que o invadia desde há dois dias pela morte de um amigo. Um amigo bom, também. Com dezanove anos somente. A dor imensa com que comecei a escrever este pequeno relato refere-se ao que do outro lado da linha durante mais de uma hora ouvi e senti na voz e nos soluços dele. E na recusa em acreditar que esse amigo já não existisse. Na vontade de o voltar a abraçar. Na dor de não lhe ter telefonado. No desepero de pensar que um telefonema, ou algo de outro poderiam ter evitado o rumo do destino trágico. E as duas dores confundiram-se numa mesma profunda tristeza. Coincidentemente este amigo inconsolável pela morte de seu amigo foi o mesmo que no dia 24 de Dezembro me telefonou por duas vezes e me convenceu a ir passar essa noita de Natal a casa dele e dos pais, o que fiz. A noite em que, sem eu saber, morria lá do outro lado do oceano o meu grande Amigo Dr. Portal.

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Amigo

Depois de ter colocado a foto anterior aqui, fiquei com um sabor a injustiça de não referir quem é o bailarino cujo corpo e rosto mais se vê nela. Porquê se de tantas outras pessoas ou rostos nada digo? Porque o conheço. Porque sei que é um grande carácter. Porque, como poucos, tudo sacrifica ao prazer de dançar. A expressão adequada para defini-lo: o prazer da dança. Quando dança, O Nildo sorri com o corpo todo. Quando dança é feliz. Quando um dia morrer poderão sem dúvida dele dizer: foi bailarino. Com justiça.

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leituras

“Pire que cela, monsieur, je suis artiste. Cependant, les artistes et les fous ont un univers en commun. Ils sont faits du même bois, côtoient les mêmes lutins; leurs esprits sont ballottés par des vents semblables. La seule chose qui nous distingue les uns des autres est la distance prise par rapport aux événements auxquels nous assistons. Les artistes ont la faculté de quitter cet espace utopique qu’ils ont la grâce de fréquenter. Les fous, en revanche, se complaisent dans cet univers-là et leur immersion y est definitive. Il arrive – et je sais de quoi je parle – que certains artistes aient la tentation de vouloir y séjourner plus longtemps et plus en profondeur. On voit souvent les symptoms de leurs glissades imprimés sur le motif d’une mélodie éthérée, dans l’éruption incandescente d’une couleur, sur les rubans soyeux d’un poème. Le danger dans cette histoire est de ne plus pouvoir remonter à la surface…”

(Mahi Binebine, Terre d’ombre brûlée, fayard, 2004, Paris)

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mudanças

Depois de duas escolhas fracassadas, o F. C. do Porto acaba de, uma vez mais surpreender pelo inusitado de uma escolha. Quem não arrisca não petisca, lá diz o velho ditado e o Presidente Pinto da Costa não pode ser acusado ausência de coragem. Se houve ou não precipitação, ou simplesmente mala suerte´, isso é outro assunto. Há na verdade que pensar no futuro, que começa já. Creio que foi a aposta certa para este momento, dentro das disponibilidades e contexto actual. Boa sortr à nova equipa técnica e que o clube mais emblemático de Portugal volte rápido às vitórias e exibições consistentes.

Na frente política, nada de novo: de suspeita em suspeita o país regride a caminho de eleições. Desta vez felizmente que me vejo poupado de ter que ler e ouvir o que é dito e escrito na imprensa lusitana. Á distância, assim, sofro menos.