amistad

nordeste

Há dois pilares incontornáveis da sociologia e da antropologia cultural brasileira. São eles, respectivamente, Gilberto Freyre e Câmara Cascudo. Todos os que fomos alunos desses grandes mestres portugueses que foram Vitorino Nemésio, Jorge Dias e Orlando Ribeiro, habituámo-nos a conviver com o pensamento sociológico e com grande parte da literatura de Gilberto Freyre. Só mais tarde contactei com as investigações etnológicas de Luís da Câmara Cascudo. Excelentes também. É interessante notar que ambos são nordestinos, Gilberto Freyre de Recife, Câmara Cascudo de Natal.

Vem isto a propósito de um livro que acabo de comprar, com o título de “Viagens ao Nordeste do Brasil”. O seu autor nasceu em Portugal, filho de pais ingleses. Em 1809, deixando a família em Portugal, viaja pela primeira vez para o Nordeste brasileiro na que seria uma das várias viagens lá, morrendo provavelmente em Recife por volta de 1920. O livro foi publicado em 1816, com o título de “Travels in Brazil”. Estes dados podemos encontrá-los no prefácio de Luís Câmara Cascudo à tradução brasileira, também da autoria do etnólogo natalense. Não se trata de um prefácio de escrita excepcional. Câmara Cascudo habituou-nos a textos muito mais brilhantes (as suas inúmeras anotações e comentários de rodapé aos dois volumes do texto de Koster têm, quanto a mim, essa qualidade e sabedoria extraordinária que lhe são peculiares), mas, mesmo assim, não resisto a transcrever uns excertos significativos do mesmo e, como complemento, uma pequenina passagem do livro de Koster.

“O depoimento de Koster é o primeiro, cronologicamente, sobre a psicologia, a etnografia tradicional do povo nordestino, o sertanejo no seu cenário”.
(...)
“Em superfície e profundeza para a época, ninguém fixou a sociedade pernambucana, a sociedade dos fazendeiros do Nordeste, a psicologia do senhor do engenho, o mundo escravo, como Henry Koster”.
(...)
“Mas também voam pássaros, abelhas passam, animais, árvores de porte, madeiras de lei para construção, remédios, bruxedos, bailes, danças fidalgas com minuetos e rondas indígenas derredor da fogueira, música sacra, música de bailado rico e, noite inteira, o bambolear dos negros ao surdo gemido dos urucungos. Alimentação, indumentária, organização social, aspectos das ruas e das cidades, caminhos e povoações, pretos, brancos, mamelucos, cafusos, curibocas, quilombolas, comerciantes, mulatos, escravos robustos ou senis, padres, donos de engenhos, vaqueiros, palhaços, dançarinos de corda, festas de igreja. Semana Santa, viagens, devaneio, cismas, anedotas, comentários, estatísticas, comércio, política, diplomacia, religião, profecia, tudo apareceu como indispensável aos olhos de Koster. E ficou no livro.
Dono de escravos, companheiro de conversas, padrinho de casamento, inimigo do tráfego e manutenção do regime cativo, Koster amou, defendeu e estudou o escravo com precisão e nitidez.”
(...)
“Koster não ridiculariza os hábitos e tradições brasileiras. Nem mesmo auxilia ao nacional falastrão a doença de deprimir o ambiente. Compreende e explica e suas sugestões, nascidas do conhecimento direto e diário, são feitas em tonalidade amistosa, de companehiro da vida comum, radicado à terra, sem a ilusão da superioridade ou a imponente visão exterior da pátria que deixou.”
(...)
“É um inglês nascido em Portugal e sempre se julga patrício de portugueses e brasileiros, ‘I belong to both, and whether in company of Englishmen, of Portuguese, or of Brazilians, I feel equally among my countrymen.’”
(...)
“É esse Henry Koster que sonhei restituir à circulação intelectual do Brasil, no seu livro claro, ensopado no leite da ternura humana.”

Luís da Câmara Cascudo

“Um homem, chamado Nogueira, filho de uma negra ou mulata, com um dos primeiros homens da Companhia, era temidíssimo pela sua audaciosa conduta passada. Carregava as filhas da casa dos pais, pessoas veneradas na Capitania, matando os amigos ou parentes que se opunham aos seus atrevimentos. O homem fora finalmente preso. Amaro Joaquim [último Governador da região] queria fazê-lo executar, mas percebendo as dificulades criadas pela família que intercedia, mandou que o açoitassem. Nogueira disse que era meio fidalgo, homem nobre, e essa punição não lhe podia ser aplicada. O Governador então ordenou que só lhe fosse surrado um lado do corpo, para que o lado fidalgo não sofresse, devendo Nogueira indicar qual era o seu costado aristocrático. E, castigado dessa maneira, depois de haver permanecido muito tempo na prisão, foi desterrado, por toda a vida, para Angola.”

Henry Coster

(Henry Coster, “Viagens no Brasil”, vol. 1, pág. 98, 12ª edição, ABC Editora, Fortaleza, 2003)

carnaval

Nunca fui carnavaleiro. Sempre pensei que não há necessidade para se divertir ou não o fazer em datas pré-determinadas. Uma espécie de obrigatoriedade anual. Dos anos de menino e moço recordo os bailes organizados por um grupo de amigos, entre eles os meu pais, a favor do pagamento de antigas dívidas da U.D.O. Era época importante, já que a maior parte da organização e preparação se dava em nossa casa, com acção decisiva de minha Mãe. Não havia como estar alheado. Mais tarde, finda essa tradição, deixei de ligar importância Deitava olhada prolongada à imagens que, de madrugada, a televisão nos trazia do Rio. Admirava a organização, as coreografias, a riqueza ornamental, o empenho criativo de cada escola de samba. Para mim isso era o carnaval brasileiro. Aprendi, com a música, que o brasileiro vivia todo o ano para aqueles dias de folia. Surpresa foi quando há anos minhas primas de Recife me disseram que nesses dias muitos citadinos fugiam para fora da cidade por não suportarem a barulheira durante esses cinco dias. Estes dias aprendi mais. Aprendi que o carnaval não existe em todas as cidades ou povoações do Brasil. No Ceará, por exemplo, o mesmo é quase inexistente na sua capital. O verdadeiro carnaval aqui passa-se sobretudo em povoações no interior do estado e em algumas praias. Carnaval muito ligado a tradições, mesclando diversão com cultura popular. Não fora maleita inoportuna, talvez me tivesse tentado a dar espreitadela lá. Mesmo preferindo o silêncio ao ruído decibelicamente desenfreado. Mesmo não sendo carnavalista. Nem carnavaleiro.

Adenda primeira: A televisão tem passado imagens da alegria popular participativa dos carnavais de Recife, Olinda , Salvador, se bem que também com os (in)evitáveis trens eléctricos e em muitas outras cidades deste quasi-continente de língua portuguesa.

Adenda segunda: Tendo lido em jornal local que em Fortaleza também há um carnaval de rua, resolvi esquecer a dor física e pus-me a caminho. Foi uma enorme surpresa. Carnaval mesmo popular, muito bem organizado, absolutamente não comercial, com a música em decibéis civilizados, com muitíssima gente, mas ordeira e em plena segurança (visível, simpática e eficiente) hoje sobretudo dedicada aos desfiles dos marcatus. Durante horas , juntamente com os meus “colegas” profissionais (há excelente camaradagem e vários deles me conhecem bem e confraternizam muito), fotografei em toda a liberdade o que quis, misturei-me com os figurantes, fiz o que mais gosto de fazer: fotogafar cultura viva. Foi ó(p)timo!

Adenda terceira: De volta ao hotel (um dos colegas profissionais teve a gentileza de insistir em me trazer cá no carro dele por segurança) estive ainda durante uma hora a ver a reportagem e directo do primeiro dia do carnaval do Rio. Esplendoroso.

lição

Detesto a dor. Minha e dos outros. Com os avanços da medicina não entendo por que é que a mesma ainda persiste. Não entendo por que é que ainda a sofro. O que é que me inibe de me dirigir a um hospital e me fazer medicar contra ela? Demasiado hábito de confiança no medicamento que há anos sempre surte efeito rápido e que desta vez nada faz? Comodismo? Será. Isso é, no entanto um contrasenso. Haverá algo de mais incómodo do que a própria dor? Algo de mais inibidor de fazer o que sem ela poderia fazer? E aqui afloro o cerne da questão. A dor tem de positivo, apesar de tudo, a possibilidade de darmos mais valor aos momentos em que a não temos. Deveríamos, na sua ausência, festejar a vida. A memória, porém, costuma ser curta e, nessa altura, deixamos que outras sombras acinzentem, por vezes, nosso horizonte. Quase que diria, em contrasenso, que uma dorzinha de vez em quando, curta, mas recordativa, ajudaria a aproveitamos melhor a vida sem ela. Confesso que mesmo assim dispensava de bom grado esta. E todas as outras. Apesar de tudo, a lição desta vez parece-me bem aprendida.

ilha em terra

A dor terrível que desde os meus quinze anos, umas três vezes por ano, durante uns cinco dias, tenta tolher meus movimentos teima desta vez resistir à medicamentação habitualmente eficaz. Dor localizada, diagnosticada, dor física, mas que, apesar de não passar disso, perturba meu sono, perturba meu dia a dia.

Foi hoje, num desses momentos de forçada vigília noturna, que me lembrei do M.R. É verdade, há anos que adio indefinidmente a altura em que escreverei prolongadamente, dias a fio, páginas sem limite, sobre ele. Não há razão, a não ser a minha proverbial preguiça de escrita, para não o fazer, já que se passaram tantos anos desde a sua partida voluntária da existência terrestre. Mas isso deixemos para mais tarde. Talvez naquele parque natural da Suazilândia, onde me “prometi” escrever meu primeiro livro. Talvez numa cabana de uma praia deserta deste Nordeste de sonho e de dor. Talvez, talvez. Quem sabe?!

Não foi isso, porém que me veio à memória em horizontal tentativa de conseguir repousar. Foi a imagem de uma ilha maravilhosa. Dominada por uma casa acabanada no seu miolo. Quase que ocupando sua totalidade. Uma ilha somente acessível por barco ou a nado na maior parte do ano. No inverno, porém, acessível em caminhada sobre as águas geladas. Esqueci-me o seu nome. Algures a Norte do Norte da Neerlândia. Na Groníngia dura e bela.

Já ouvira muitas vezes outras pessoas referirem o seu nome. Uns bem, outros não. Já lera opúsculo seu sobre o que os English Poems de Pessoa poderão (ou não) revelar (o poeta não é um fingidor ?) sobre a vida íntima de Pessoa. Nada em mim, porém, me levaria a pensar em conhecê-lo (não era propriamente o habitante de Montagnola). No entanto, um dia o M. convenceu-me a fazê-lo. Descreveu pormenorizadamente a pessoa em questão. Descreveu a cabana-casa. Descreveu o ambiente que nela se vivia. Descreveu o chá de plantas bebericado entremeando conversas. Descreveu a conjugação entre a natureza e o humano. Descreveu a conjugação perfeita entre prosa e poesia. Descreveu o silêncio entre as palavras.
Descreveu a ilha em terra.

E, com ele, fui.

etiquetas

Há uma forte tendência para arrumar as pessoas e coisas em prateleiras, etiquetá-las e depois proceder a generalizações, a maior das vezes apressadas. É um hábito generalizado e que ultrapassa fronteiras e até camadas culturais.

Nunca me esqueço de conhecido catedrático estrangeiro, que conheci muito de perto, pessoa de grande saber, que caía frequentemente nesse erro.
Por que não haveria ele de fazê-lo se isso é algo de natural? O problema era o facto de não limitar isso à esfera do pessoal, extendendo isso para a sua área de trabalho universitário, o que era, de facto, uma aberração da sua função pelo seu acientifismo. A ciência segue um esquema muito simples. Baseando-se em factos ou dados, vai para além deles colocando novas hipóteses que, por seu turno terão que ser comprovadas de maneira isenta, caso contrário não terão passado de meras especulações, culs de sac.
(Lembro-me agora de uma cientista portuguesa que ao fim de vários anos de investigação para doutoramento numa conceituada universidade holandesa, chegou à conclusão cientificamente isente de que o que ela queria provar não era de facto possível. O desespero foi enorme. Teriam sido quatro anos de sacrifício enorme no estrangeiro para, de repente, ver tudo ir-se por água abaixo, não fora o espírito verdadeiramente científico do promotor da tese, catedrático holandês, que de imediato disse que a tese de doutoramento dela seria exactamente aquela. A de uma hipótese científica cuja investigação profunda tinha revelado não ser sustentável. E assim foi).
Como ia falando, o erro do referido catedtrático holandês, Prof.Dr.Dr.(à germânica!) H.H.P., era não testar as informações recebidas. Pior do que isso, chegava a tomá-las como axiomas, sobre cujas areias construía verdadeiros castelos de cartas. Por mais do que uma vez tentei chamar-lhe a atenção para isso, mas, sempre, irritado, mudava bruscamente de assunto. Felizmente que estavámos no mundo da cultura literária, pelo que nada de irremediável e incorrigível daí adveio para o mundo...

O mesmo acontece com muitos turistas, felizmente a outro nível e com consequências não maiores do que simples desinformação em cadeia. Por mais incrível que pareça isso acontece na razão proporcional do desconhecimento e da sobranceria. Quantas vezes os vemos ao fim de uns dias ou semanas num país debitando conhecimento profundo, análises até de tintagem sociológica sobre os países que acabam de visitar e dos povinhos (na perspectiva de muitos deles) com que tão superficialmente conviveram.
Isso torna-se ainda mais monstruosamente irrealista quando o país é um verdadeiro conglumerado de estados tão diferentes e de povos tão diversos, unidos por uma constituição comum e uma vontade de serem uma nação, edifício coroado por uma língua unificadora, como é o caso da extraordinária República Federativa do Brasil.

"já repararam?"

Aquilo que muitos pensam e outros tantos cohicham escreveu Pacheco Pereira no artigo “Já repararam?” no Público de hoje. A ler.

warming up